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from asdiopbnm13

Giocare a Blackjack Online: Consigli, Trucchi e Vantaggi

Il blackjack è un gioco di carte popolare che si gioca in tutto il mondo. Ora, grazie alla tecnologia, puoi giocare a questo gioco senza dover andare in un casinò fisico. Giocare a blackjack online è diventato un'opzione sempre più popolare per coloro che amano il gioco e per coloro che vogliono divertirsi a giocare da casa propria. In questo articolo, esploreremo alcuni dei vantaggi di giocare blackjack online e forniremo alcuni consigli e trucchi per giocare al meglio.

I vantaggi di giocare a Blackjack Online

Giocare a blackjack online offre molti vantaggi rispetto a giocare in un casinò fisico. Innanzitutto, puoi giocare da qualsiasi luogo, a qualsiasi ora. Non devi preoccuparti di dover andare in un casinò, trovare un parcheggio o aspettare il tuo turno per giocare. Inoltre, puoi accedere a una vasta gamma di varianti di blackjack, alcune delle quali non sono disponibili nei casinò fisici.

Un altro vantaggio di giocare a blackjack online è che puoi giocare in modo più strategico. Puoi tenere un registro delle carte che sono già state giocate e utilizzare questa informazione per prendere decisioni più informate. Inoltre, molti casinò online offrono bonus e promozioni che non sono disponibili nei casinò fisici. Questi bonus possono aiutarti ad aumentare il tuo bankroll e a giocare più a lungo.

Consigli per giocare a Blackjack Online

Ci sono alcune cose da tenere a mente quando si gioca a blackjack online. In primo luogo, è importante trovare un casinò online affidabile e sicuro. Ci sono molte opzioni disponibili, quindi è importante fare la ricerca e trovare un casinò che abbia una buona reputazione e che utilizzi software sicuro.

In secondo luogo, è importante sapere quando chiedere una carta e quando stare. Ci sono molte strategie di blackjack disponibili, quindi è importante trovare quella che funziona meglio per te e seguirla. In generale, è una buona idea stare quando hai una mano forte e chiedere una carta quando hai una mano debole.

Trucchi per giocare a Blackjack Online

Ci sono alcuni trucchi che puoi utilizzare per aumentare le tue possibilità di vincere quando giochi a blackjack online. Uno di questi trucchi è di sfruttare i bonus e le promozioni offerti dai casinò online. Questi bonus possono aiutarti ad aumentare il tuo bankroll e a giocare più a lungo.

In secondo luogo, è importante tenere traccia delle carte che sono già state giocate. Questo ti aiuterà a prendere decisioni più informate sulle carte che dovresti chiedere e sulle carte che dovresti tenere. In generale, le carte alte (10, jack, queen, king) sono buone per il giocatore, mentre le carte basse (2-6) sono buone per il banco.

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from Ross Flynn

Memory Foam Cervical Pillow: The Ultimate Guide to Improved Sleep and Neck Support

A good night's sleep is essential for overall health and well-being, and a key factor in achieving quality sleep is having the right pillow. If you often wake up with a stiff neck or experience discomfort throughout the day, it may be time to consider upgrading to a memory foam cervical pillow. These innovative pillows are designed to provide optimal support and alignment for your neck, helping to relieve pain and improve sleep quality.

In this comprehensive guide, we will delve into the world of memory foam cervical pillows. We'll explore the science behind memory foam, the benefits it offers for cervical health, and how to choose the perfect pillow for your unique needs. Whether you're a back sleeper, side sleeper, or stomach sleeper, there's a memory foam cervical pillow that can revolutionize your sleep experience.

Understanding Memory Foam Cervical Pillow

To truly appreciate the benefits of a memory foam cervical pillow, it's important to understand what memory foam is and how it works. Memory foam is a specialized type of polyurethane foam that is sensitive to pressure and heat. It was originally developed by NASA in the 1960s to improve cushioning and crash protection for astronauts.

Memory foam has the unique ability to conform to the shape of your body, providing customized support and relieving pressure points. It responds to your body heat, softening and molding itself to your contours. When the pressure is removed, it slowly returns to its original shape.

Benefits of a Memory Foam Cervical Pillow

Using a memory foam cervical pillow offers several benefits for your neck health and overall sleep quality. The contoured shape of these pillows provides targeted support to the natural curvature of your neck, promoting proper alignment and reducing strain on the muscles and joints.

One of the primary advantages of a memory foam cervical pillow is its ability to relieve neck pain and stiffness. By maintaining the proper alignment of your head, neck, and spine, these pillows help alleviate tension and discomfort caused by poor sleep posture. This can be particularly beneficial for individuals suffering from conditions like cervical spondylosis or herniated discs.

Additionally, memory foam pillows excel at pressure relief. They evenly distribute your body weight, reducing the strain on pressure points such as the neck, shoulders, and head. This can significantly improve blood circulation and reduce the likelihood of waking up with numbness or tingling sensations.

Choosing the Right Memory Foam Cervical Pillow

Selecting the perfect memory foam cervical pillow for your needs requires consideration of various factors. These include your sleep position, pillow size, firmness level, and additional features that enhance comfort and support.

Depending on whether you're a back sleeper, side sleeper, or stomach sleeper, different pillow contours and thicknesses will suit you best. Back sleepers typically require a lower loft and gentle contour to maintain the natural curve of the neck. Side sleepers benefit from a higher loft and deeper contour to fill the gap between the shoulder and neck. Stomach sleepers need a thin and flat pillow to prevent excessive neck extension.

Pillow size is another crucial aspect to consider. The pillow should match the dimensions of your body frame, allowing for proper support and alignment. Additionally, assessing the firmness level is important, as it can impact both comfort and support. Memory foam pillows are available in various firmness options, from soft to medium to firm, catering to individual preferences.

When choosing a memory foam cervical pillow, there are several factors to consider:

  • Size: Make sure the pillow is the right size for your body. A pillow that is too large or too small can cause discomfort and pain.
  • Firmness: Memory foam cervical pillows come in different levels of firmness. Choose a firmness level that is comfortable for you.
  • Contour: Look for a pillow that has a contoured shape that supports the neck and head.
  • Material: Memory foam cervical pillows can be made of different materials. Look for a high-quality, hypoallergenic material that is durable and easy to clean.

How Do Memory Foam Cervical Pillows Work?

Memory foam cervical pillows work by providing support to the neck and head, which helps to align the spine and reduce pressure on the neck muscles. The memory foam material conforms to the shape of your neck and head, distributing your body weight evenly and relieving pressure points. This helps to reduce pain and stiffness in the neck, shoulders, and upper back.

Memory foam cervical pillows also help to maintain proper posture while sleeping. When we sleep on our stomachs or backs, the weight of our head can put strain on our neck and spine, leading to pain and discomfort. By supporting the neck and head in a neutral position, memory foam cervical pillows can help to prevent these issues.

Benefits of Using Memory Foam Cervical Pillows

  • Neck Pain Relief: Memory foam cervical pillows are designed to provide support to the neck and head, reducing pain and stiffness in the neck, shoulders, and upper back.
  • Better Sleep: By aligning the spine and reducing pressure points, memory foam cervical pillows can help you get a better night's sleep.
  • Improved Posture: Memory foam cervical pillows help to maintain proper posture while sleeping, reducing strain on the neck and spine.
  • Hypoallergenic: Memory foam cervical pillows are hypoallergenic, making them ideal for people with allergies or sensitivities.
  • Durability: Memory foam cervical pillows are durable and can last for several years with proper care.

Using Memory Foam Cervical Pillows Effectively

To get the most benefit from your memory foam cervical pillows, follow these tips:
  1. Use the pillow every night: Consistency is key when it comes to neck pain relief and improved posture.
  2. Position the pillow correctly: Place the pillow under your neck and head, making sure it provides proper support.
  3. Give it time: It may take a few nights for your body to adjust to the new pillow. Give yourself some time to adapt.
  4. Combine with other sleep practices: Using a memory foam cervical pillow is just one part of maintaining good sleep hygiene. Incorporate other healthy sleep practices like a consistent bedtime routine and a comfortable sleep environment.


Investing in a memory foam cervical pillow can significantly enhance your sleep quality and contribute to better cervical health. The contouring and pressure-relieving properties of memory foam pillows ensure proper spinal alignment, reducing neck pain, and improving overall comfort.

Remember to choose a memory foam cervical pillow that suits your sleep position, body size, and firmness preferences. Take the time to explore different options, read customer reviews, and consider seeking expert advice if needed.

Don't let restless nights and neck pain disrupt your well-being. Upgrade to a memory foam cervical pillow and wake up feeling rejuvenated and ready to tackle the day ahead. Your neck will thank you!


from Luc L.M.

Le vent se lève à présent, il faut ouvrir les voiles. Deux femmes de quart laissent se détendre le grand triangle enroulé puis le retiennent graduellement une fois qu’il s’anime. Le mousse qui les observait prend appui sur ses jambes pliés et fait claquer le foc. L’horizon, soumis à la prise des courants éoliens, se penche de dix degrés tandis que le navire reprend le cap. Aujourd’hui encore, on remontera le zéphyr vers l’Arctique. Le pont ne craque pas, mais j’entends les pas hâtifs qui le parcourent et le frappent, comme des doigts péruviens sur leur tambour de bois. Je voudrais bien leur répondre en battant mes paumes si je ne craignais pas de les déranger. Mes mains sont déjà bien trop occupées à tresser et reprendre les brins des gros cordages cassés. Le chanvre est étonnamment doux à leur surface élimée, et désagréablement rêche dans leurs cœurs que je triture. J’ai hâte que le ciel de la haute mer essuie ses averses et que je puisse m’installer sur le pont supérieur, avec un franc soleil. Assise à la proue dès l’aube, je retrousserais mes manches pour travailler les câbles et Denise remarquerait en riant ma force. Alors, je ferais mine d’être éblouie par les miroitements de l’eau en souriant à ses joues rouges. En attendant, je trime et j’écoute les bruits du fuselage qui me parviennent d’en bas. Une mèche est tombée sur mon visage et je souffle pour l’écarter. Je n’ai plus que quelques torons à serrer puis je pourrai lâcher l’ouvrage. Nous avons pris de la vitesse et j’entends la mer fuser sur la coque qui s’est élevée. C’est comme si plus on allait vite, plus on s’allégeait. C’est aussi l’impression que j’ai en raccommodant, mes mains qui s’affairent aiment s’emballer et leur frénésie souffle mon esprit plus haut que je ne suis. Maintenant que j’ai coupé mes cheveux, ils ne sont plus assez longs pour tenir attachés. Que dirait mon père ? Il ne dirait certainement rien. Je noie sa voix dans l’océan qui vrombit. Je mets un dernier coup d’aiguille et voilà, c’est réparé.

La quinzaine de hamacs parallèles fait l’effet d’une forêt. Ce sont des gousses de marins qui dégagent une chaleur musquée. Les hamacs se balancent avec le roulis et il faut se balancer avec eux pour ne pas déranger leurs charges endormies. J’arrive à mon couchage dont Murilo est déjà parti. Je ne l’ai pas vu, peut-être est-il avec le mécanicien. Je lève la jambe droite et me coule dans le drap. J’hésite à remonter la fermeture Éclair, car je ne sais pas si j’ai froid ou si la tiédeur me convient. C’est bientôt la Sainte-Marthe, l’époque où chez Denise, on commence à grappiller les cassis. J’y ai assisté il y a trois ans, j’ai vu le quartier pourvu de seaux sur le chemin de la combe, et les grains durs tomber sous les caresses. Des araignées sont toujours prises dans la pluie des baies noires et une fois rentrés de la cueillette, on les voit s’échapper des seaux pleins. Depuis, quand je prends Denise dans mes bras, je crois toujours sentir le cassis froissé qu’elle frottait sur son cou ces jours-là. Je décide de fermer le hamac et me retourne sur le côté. Aujourd’hui, deux morceaux de satellite ont été vus depuis la hune. Nous avons récupéré leurs carcasses et on m’a confié le soin de les entreposer. Une dizaine de microprocesseurs étaient intacts, car leur boîtier n’avait pas fondu. Je les ai prélevés et mis dans ma besace, je connais à Lisbonne une bricoleuse borgne qui m’en donnera quelques sous. Ce grincement tout bas, est-ce un ronflement nasillard ou un coffre qu’on ouvre ? Je n’y pense plus.

Le bateau est si paisible que des poissons broutent sa frange de verdure. Il mouille à l’ancre non loin d’une côte boisée. Murilo pour distraire l’équipage a sorti de la cargaison les huiles portugaises et les déroule une à une à l’aide d’Ariadna. Campés sur le pont supérieur, ils sont comme les deux trublions d’un spectacle comique, commentant les peintures avec des grimaces et une verve napolitaine. Je m’adosse à Denise et regarde. Le premier tableau, de la taille d’un chat, montre un tigre, un cochon, une tortue et trois grenouilles assis autour d’un feu de camp. Ils sont joyeux, soûls, leurs gueules légèrement levées comme pour humer l’air de mandoline que jouent les pattes griffues du tigre. Tout autour d’eux, la paille mûre d’un champ de blé s’incline. Murilo déjà escamote l’œuvre. Ariadna lui tend le bout d’une deuxième peinture plus grande et orientée comme un portrait. Un homme debout de profil se recroqueville autour de quelque chose d’éblouissant. Le feu blanc illumine des aires de sa peau. Sa main ne cache pas tout à fait son regard dirigé vers nous. Un instant se passe à l’admirer. D’un tour de main, nos diablotins, plus élégants que n’importe quel musée, l’ont remplacé par le troisième tableau. Un pré à flanc de colline partage l’espace avec le ciel crépusculaire. Une femme vêtue de rouge se tient devant la grande pleine lune au-dessus de la crête. De l’autre côté, une vache fait aussi ressortir sa silhouette sur le ciel. Elle mange de l’herbe et la femme tourne la tête presque vers elle. C’est une scène intime et vespérale. Je ne m’y connais pas bien en peinture, je ne connais pas les styles de ces œuvres, je sais seulement les apprécier. Les embruns des vagues côtières jaillissent à bord. Je fais à contrecœur signe à Murilo qu’il est temps, et de bonne grâce il comprend en voyant le rideau de pluie sur les terres. Le vent se lève à présent, il faut couvrir les toiles.

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from Luc L.M.

L'eau qui ruisselle sous les galets se masse, s'attire et se colle, le sable l'accueille et quand nos pas l'écrasent, il devient coup à coup plus gluant et plus dur que ce dont il n'a l'air d'en haut, granuleux sous le gloss aquatique. Peu après être sortis des galets – entassés en collines poussées par la marée jusque par dessus la digue qui veut les retenir, elle-même galets rendus droits et perpendiculaires et fixes comme la falaise dont il étaient sortis, et mélangés au grès par le ciment, poussière durcie parce que mouillée – les courants d'eau venus des terres forment des flaques profondes devant les premiers blocs de calcaire à cause de l'effort qu'il leur faut pour les contourner. Les jets des côtés se précipitent sur le grand plan de la plage, la creusant tout des suite dans des arborescences d'estuaires dont les courants rendent la surface du ruisseau tantôt lisse tantôt du relief de la boue imprimée par un pneu. Au fond des grains de sable continuent d'être emportées par le liquide, formant comme les flammes d'un feu et se redéposant plus loin, quand tout est plat juste avant le léchage de la mer. Les particules du sable sont saturées et font un grand miroir qui reflètent les nuages stratosphériques, qui jouent les mêmes jeux fluides et filtrent avant les algues glauques les couleurs du crépuscule, qui sont les degrés d'intensité de la lumière du crépuscule. La côte est un seuil semblable au soir, où le jour se transforme en nuit : car les ondes des vagues ne sont pas moins géologiques que l'effritement des falaises, qui étaient des animaux tombés en neige marine il y a un temps inimaginable et pétrifiant. Maintenant on peut dessiner avec les morceaux de craie les moutons blancs du vent sous le bateau à l'horizon, qui est comme un aréostat, soit un goéland. Et dans tout ça on marche avec les vélos pour rouler et les téléphones pour prendre les photos, les pieds pour marcher sur les îlots plus secs. Écrire sur la côte est-ce activer des touches ou graver la plage ? Je croyais qu'il n'y avait que la mer et la terre, l'une l'image de l'autre, et le ciel par dessus les toits, etc. Il n'y a pas besoin qu'il n'y ait que des clichés.

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from fshfurniture

FSH Furniture is a leading provider of high quality bed furniture in Dubai. We offer a wide range of beds, mattresses and other bedroom furniture to suit all budgets and tastes. Our goal is to provide our customers with the best possible shopping experience, whether they are looking for a new bed or just some new bedding.

We believe that everyone deserves a good night's sleep, and we are committed to helping our customers find the perfect bed furniture to help them get it. Whether you are looking for a new mattress, bed frame or even just a new pillow, we can help you find what you need.


from Luc L.M.

Je n‘avais jamais compris le bateau ivre. Mais son secret c‘est qu‘il dérive, emporté par les courants.

Il y a des journées qui sont inechapables. Il y a des lieux communs à réécrire. Il y a l‘effort depiteux d‘un dos courbé et d‘yeux fermés, qui scrutent toute la vie pour des écritures.

Il y a des modèles hais et aimés (trop), des formules entendus et des refrains fredonnés. Surtout des phrases qui sonnent comme dites par un étrange juriste. Il y a tellement de sauts à la ligne.

Il y a toujours

qui ?

Et je ne sais plus trop qu‘est-ce que j‘ai touché.

Bah ! Assez de meurtris ! Même moi qui n‘ai pas de devoir il y a comme des épingles à mes vêtements !

Je ne sais rien qui me porte Rien que des poutres dures Sous mon ventre et mes aisselles

quand je veux parler il y a la plus grande fureur de mots derriere ma gorge et ma tête c‘est tout le TAPAGE d‘un clavier gigantesque c‘est tous les échos de vieux qui m‘ont parlé c‘est les débris d‘internet c‘est la mer et tous les clichés

il y a les circonstances et des jugements il y a que je ne sais plus a réalité.

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from Luc L.M.

Les rues étaient désertées. Où était tout le monde? Où étaient-ils tous partis? Etaient-ils même partis? Je sais que ce n'est pas un rêve, le ciel est entièrement bleu et il fait si chaud, quand je suis sorti, la porte était fermée à double tour, à double tour, mais personne? La rue est là. Les façades aussi. Mais les rideaux? Restent clos? Je ne peux plus bouger. Ma course m'a laissé haletant, et des vertiges. Des épingles transpercent ma tête, quelque chose dans le bleu vibre, c'est au dessus de nous. Il est treize heures.

Par la fenêtre d'un bus, une femme regarde l'horizon. Les couleurs sont fantastiques, ocre et écarlate. Un bruissement minéral vient d'en dehors, c'est le vent. Ses lunettes de soleil empêchent de voir ses yeux. Sur ses genoux, elle porte un cageot rempli de terre, et quelques fleurs fanées. Elle attend, assise en son long voile; seule.

Enfin, du repos. L'ombre est épaisse par ici, un coin parfait pour une sieste. Napoléon lui-même faisait sans cesse des siestes, après tout, je n'ai rien à me reprocher! J'ai de l'eau. C'est presque propre. Le gamin est calme. Nous sommes en sécurité. Je touche distraitement mes lèvres. Non, nous ne pourrons pas rester ici. Nous devons trouver les autres. Combien en reste-t-il? Les mêmes questions, encore, et encore. Nous sommes deux: il doit y en avoir d'autres. D'autres personnes. Me répétai-je. Ici aussi les horloges sont arrêtées. Il y a quelques posters sur les murs de la chambre, et les étagères sont encombrées de bibelots épars. Exposée plein Nord. Je dois faire un effort pour estimer le temps depuis que tout ça a commencé. Deux, trois jours? Est-ce que ça veut encore dire quelque chose? Je devrai bien me décider à nommer cet instant. L'abandon? Le départ? La détresse? Je ne peux pas. J'ai toujours peur. Peur. N'y pense pas. Peur de reconnaître que les rues vides, la ville morte, les cadavres sont vrais. Et pourtant l'odeur âcre de la terre desséchée, elle est là! Les chairs sanglantes, et le silence! Non, n'y pense pas. Les cendres dans le vent d'Est! Mes mains poussiéreuses! Non. La soif! Et la douleur, de voir ceux que j'aimais, MORTS! J'ai fermé les yeux de mes propres parents, parce que le soleil, au beau milieu du ciel, est immobile! Et ma rage, et mon malheur, débordent de mes yeux, et arrachent mon cœur.

Tout est de sel. Les cristaux abiment ses semelles de paille, il peut les sentir sous ses pieds. Il a renoncé à atteindre la mer. Le dos courbé, il ramasse des algues. S'aventurer sur l'estran ressemble de plus en plus à de l'exploration spatiale: le paysage est lunaire. Seuls quelques pêcheurs d'algues, comme le vieil homme, dessinent du relief. Embarrassés par leurs grands parasols, leurs mouvements sont lents et précautionneux. De la falaise, les vigiles les observent, protégés par la fraîcheur relative des cavernes calcaires. Dans les profondeurs du refuge, les algues récoltées trempent dans le lac. A la première pluie, les survivants du port surent que l'espoir était toujours possible sous le Jour; la mer qui reculait toujours retombait du ciel. Alors ceux que la lumière n'avait pas assassinés, et qui ne s'étaient pas laissés mourir, s'étaient rassemblés sous les nuages, écran protecteur. Ils étaient faibles, ils étaient fous, mais ils vivaient. Et c'est ainsi que dans la falaise, sous les voûtes blanches, une communauté d'humains s'accrochait encore à l'existence.

Nous fuyons. Pour la première fois, une autre perspective que les rues désertes de la ville fossile s'ouvre devant moi. Là-bas, ce n'est plus ma maison. J'ai trouvé une voiture, et des bidons d'essence, et le vent sur ma paume qui promet le changement. Je dois perpétuellement arracher les émotions qui pénètrent mon corps. La route chante, et j'hume l'air. Adieu. L'enfant a bien attaché sa ceinture. Nous partons pour le Couchant.

Si l'on pouvait se percher sur le rebord des cieux, on verrait sur la Terre une grande stupeur. Pour ceux qui l'ont connu, le monde d'avant est parti. L'étoile de cette planète, le dieu de ce jardin, ne marche plus. Le char flamboyant, la barque bienfaitrice, le buveur du sang des hommes et la source de toute vie a interrompu son cycle. Une seule face du monde reçoit son énergie, fléau de lumière; l'autre gèle doucement d'une nuit figée. La vie ne sait que faire; l'harmonie est compromise. Les lignes des flux changent, et les éléments mêmes se confondent de nouveau: les nuages nimbent toujours plus nombreux l'atmosphère, offrant un répit. L'extinction est proche, c'est certain; mais toute métamorphose n'est pas fatale, et les extrêmes se rejoignent.

Il doit avoir cinq ans. Je le prends dans mes bras autant que j'en ai l'occasion. Il n'a pas l'air de comprendre autre chose que le fait qu'il a tout perdu: je n'ai même pas pu lui mentir. Ses cheveux se collent en paquets cireux. J'évite les cités: à bien y repenser, je ne fais pas tellement confiance à ceux qui pourraient y survivre. Tu es un monstre. Non! C'est déjà un miracle que nous vivions encore. Je ne dois pas nous mettre en danger. Et les autres, sont, un danger. J'inspire profondément. L'Asie est donc si grande? Sur les quelques cadrans qui ne sont pas brisés, l'heure est invariable: treize. Nous devons continuer, coûte que coûte. Le coffre est plein de bouteilles en plastique, remplies d'eau ou d'essence. Nous avançons en siphonnant les carcasses des véhicules qui jonchent la voie. J'aime bien dire “nous”. La Chine s'étend à perte de vue sous l'orbe du Soleil.

Le cœur de la femme du bus fleurit. Devant elle, entre ses mains noires pleines d'une terre choyée, une pousse. Son regard est constellé. Elle rempote la plante et la replace dans sa rangée. La cultivatrice se relève; ses mouvements resplendissent de détermination. Elle portera ses fruits. C'est le début.

Le voyage s'étire. Maux de tête. Nous chantons contre l'horreur qui susurre ses menaces. Nous avons croisé une forêt effeuillée. L'ombre est notre nouveau foyer. La voiture est couverte d'aluminium. Au loin, j'ai cru apercevoir une vague forme blanche. Je souhaite ne pas m'être trompé, l'espoir me tiraille le ventre. Je ne conduis plus avec autant d'attention. Je me suis rendu compte: la chance cessera de durer. Est-ce que ça aurait été plus facile de mourir là-derrière? Oui. Le temps ne se mesure plus. J'ai réfléchi: si un havre existe, il est au bord de la journée et de la nuit. Mais nous sommes tellement petits, et si lents. Il est midi.

Sur le toit, une humaine fixe l'espace. Elle est enveloppée de couvertures aux odeurs toutes différentes. Le nouveau zéphyr souffle encore et toujours le froid nocturne de la Face Cachée. Elle fredonne. Les radiations peignent en l'air des rubans verts. Ca va aller. Ni demain, ni hier, n'existent. Seuls la lueur haïssable et ses cheveux rêches qui rentrent dans sa bouche sont réels. Un choix préoccupe: sont-ils en aube ou crépuscule? Dichotomie. Elle sait que c'est la Dämmerung. Et peu importe si l'Homme reste.

Nous en avons rencontrés d'autres. Ca a été un choc. Tout ce temps sans personne qu'un enfant m'a abruti. Nous sommes des sauvages. Ils campaient sur le chemin. Je n'ai pas fait demi-tour. Ils sont cinq bienveillants. Une m'a donné des feuilles, que je mâche le regard perdu. Je n'arrête pas de gémir des remerciements. Je pue l'essence. Mon fils, ou mon frère? ne veut pas se séparer de moi, ni moi de lui. Il m'aime? Je ne veux plus souffrir. Les hôtes ont un véhicule à énergie solaire. Quelle ironie... Mes plaies sont béantes. Je ne sais pas si je guérirai.

L'obélisque à la pointe d'or a été abattu. Ca allait arriver, tôt ou tard. Elle sourit. La rancœur de l'humanité est partagée par tous; mais la bile finit toujours par se diluer dans le lait. Le sanctuaire s'agrandit, lune après lune. La terre est sans cesse retournée de dizaines de mains attentionnées. La vapeur des cuisines s'échappe des toits de terre. Dans sa main gauche, la femme tient un éclat d'ivoire et une opale polie; et dans sa main droite, un fruit.

De Phoebe et d'Aurore, d'opaline et d'Ivoire, Le chagrin des deux sœurs du matin et du soir Nimbe les horizons d'une étrange vapeur. La déesse aux doigts roses! Recherche le bonheur.

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from Luc L.M.

Il sortit comme un automate. Il prit l’escalier au hasard, rata une marche et dégringola jusqu’en bas sur le dos sans rien sentir. Aïe quand même. Il a mal à la tête et il ne voit rien, il entend juste le vacarme et le cri du métro qui part. C’est assez confortable, par terre, en fait. Et puis il est trop triste pour continuer. Oui, trop triste.

« Ouh-ouh, crevette ? Ça va ? Tu t’es fait mal ? »

La voix grésille à travers le chaos spatial qui isole le petit. Il a mal un peu partout. La fraîcheur à sa tempe vient de l’humidité, comme si le béton s’était amolli en une pâte minérale. Il peut sentir les squelettes sous terre, qui tendent leurs doigts vers lui, prêts à l’embrasser. Viens te reposer, chantent-ils silencieusement. Une main douce, comme du velours, ou comme du beurre, lui caresse la joue. Elle sent le rayon gâteaux. De ses bagues, une seule est en métal… L’enfant se tourne légèrement ; soudain la pesanteur pince la peau de sa hanche entre le sol et l’os. Leur premier regard fut très surpris, très franc, et très perdu.

A la gare, quelque part dans la nuit froide, un chocolat sur le comptoir diffuse sa chaleur sucrée dans la main d’un petit garçon. Il a la bouche bée de la même façon que ses yeux sont ouverts : sans trop y penser, comme la neige tombe. Derrière ses lèvres et ses paupières brille, à peine découvert, un éclat perlé. La femme à son côté l’observe avec un calme inquiet. Ils sont liés par le long silence. Un train passe.

« Ton dos te fait encore mal ? Kilian ? – Ça va, je crois. – C’est bien. Tu devrais avoir quelques hématomes, tu sais, mais rien de grave, ça part avec un peu de pommade. Ça a dû être une belle chute ! – Oui. »

Il a la voix aussi petite qu’une souris. Maïté en sourit de pitié. Quel scandale qu’aucun passant ne se soit arrêté avant elle pour l’aider ! Il doit avoir dix ans. L’air triste qu’elle lit sur ses traits la frappe. D’ordinaire, elle n’aime pourtant pas particulièrement les enfants. Quel malheur ?… Il lui semble qu’elle le connaît. Elle n’a pas eu une enfance heureuse non plus ; elle ne tolére pas qu’on fasse du mal à ses cadets.

« Allez, bois, ça doit avoir refroidi maintenant. »

Le foulard en soie de la dame qui sent le karité ; la doudoune marron rapiécée ; le chocolat chaud. Il se sent enveloppé par un manteau qui veut le soustraire à l’air vif de l’hiver dehors, à la lumière agressive de la machine à boissons, à l’odeur de produit nettoyant qui emplit toute la gare. Le tabouret gigantesque le fait flotter loin du sol, sans vertige. La madame n’est pas comme sa mère du tout. Kilian repense à tout ce qu’elle lui a dit et il a envie de pleurer tellement fort qu’il grimace. Il boit. Le temps passe avec les courants d’air. Maïté pose la tête dans sa main. L’attente est douloureuse. La gare est presque déserte à présent. Un adolescent encapuchonné, presque une ombre, passe au loin. Un néon grésille comme elle bat de ses paupières bien fardées. Elle ne se souvient pas de la dernière fois qu’elle a passé autant de temps à ne rien faire. Devant la photocopieuse, peut-être. Au travail sans doute. Le gamin a l’air de s’être endormi, la tête entre les bras croisés. Un élan d’affection sincère lui fait tendre la main pour peigner ses cheveux hérissé, mais il l’a vue dans son demi-sommeil et son œil affolé surgit dans sa figure. Il sursaute. Maïté est désolée ; soupire. Ses parents ne lui ont jamais appris leur numéro de toute façon. Kilian voit plus clair maintenant. Il admire la dame. La première chose que son père dit en voyant une femme, c’est toujours si elle a la trentaine ou la quarantaine. Lui, il ne sait pas trop ce que ça veut dire. Il s’en fiche. Il trouve que Maïté est très stylée. Il n’a pas voulu lui dire ce qu’il s’était passé, et elle n’a pas le cœur de le lui arracher. Il est tard. L’éternité est interrompue par la lumière d’un phare. Serait-ce ? …

Maïté regarde la voiture qui clignote sous les lampadaires en s’éloignant. Un grand silence, plus doux qu’aucune musique, descend dans la rue que le souffle du vent n’animera jamais. Sa poitrine est écrasée par tout le poids du monde mais sa figure est neutre. Ils ne lui ont pas laissé une bonne impression. Quelques paroles méchamment brèves. Ils l’ont pris. Sous quelques étoiles vernies d’émail cette nuit, Maïté a le cœur au bord des lèvres.

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from Mathieu Mescam

Je travaille dans un supermarché, le vocabulaire y est très restreint. il est pressé, dépouillé de ce qui ne sert pas l'objectif commercial et l'efficacité. J'assiste à un équarrissage sémantique à coups de badinages. Les mot sont réduits à leur fonction. asservis à ce qu'ils désignent, ils deviennent des doigts qui pointent des besoins, sont employés ceux qui se disent avec le moins d'effort, qui se reçoivent le moins péniblement.

On est assommé de discours que l'on ne souhaite pas emporter avec soi, les mots sont allégés mais aussi édulcorés et finalement collent aux souvenirs. La poésie s'est échappée, le jargon est vide, monolithique, sans ampleur

On est loin d'un vocabulaire artisanal et technique qui traduit la complexité, la nuance, les finesses d'une activité

Totalement, entièrement, complètement, tout-à-fait peut se réduire à 100%. On cultive la redondance, la répétition, le radotage

Ce qui n'est plus usité est incompris, ce qui est incompris est oublié

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from Mathieu Mescam

Où sont allées les abeilles ? Où sont passées les fleurs ? Où sont allées les corneilles ? Où sont les saules pleureurs ?

Toute recouverte de solides bétons armés, la ville est tellement plus facile à nettoyer . Comment un humain peut encore respirer ? C'est 2063 et la vermine elle ne s'en va pas

Où sont passés les bulletins de vote ? Devenus bâtons et vulgaires carottes
Où s'en est allée toute l'imagination ? Noyée dans puits de connerie sans fond

Il paraît que c'est la crise depuis l'éternité, mais c'est carrément impossible à digérer. Comment un humain arrive encore à se regarder ? C'est 2063 et j'espère même plus quoi que ce soit

Il n'y a plus de gros bisous, plus aucun câlin . Terminé les promenades main dans la main . Comment un humain ose encore être humain ?

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from Mathieu Mescam

Bonjour Mme Zanko,

J'espère que vous allez bien. Pour moi cette nuit, c'est insomnie. Ça faisait longtemps ! J'ai pensé à vous en regardant l'heure qu'il était, il y a 1h, à 2h du matin. Vous qui disiez que vous appréciiez le travail en charrette la nuit, me voilà à mon tour au travail à une heure avancée, même si je n'ai aucune obligation de résultat dans ma production.

Comme dit précédemment, je suis dans une situation de nanti où mes points faibles, liés à la maladie invisible psychique et chronique, m'ouvrent le droit à des prestations sociales dignes des revenus d'un rentier. Autant dire que de mon côté, tout va bien. J'oscille toujours entre bonne humeur et crises d'angoisse mais je ne peux pas me plaindre. Autour de moi, tout va bien.

Je participe depuis quelques semaines à un Club de conversation en Anglais. Hier, sur le chemin pour aller au café avant de me rendre au SEW, le nouveau lieu culturel où se réunit le groupe, j'ai rencontré Marie, 40 ans, qui habite à Lannion, cherche un nouvel emploi et fréquente le Club depuis la semaine passée. Je l'ai invité à partager un bon café au Tempo, un bar très sympa situé sur le Port de Morlaix. Le courant passe bien entre nous, même si elle a parfois des manières un peu particulières de s'exprimer. Des manières que j'aurais du mal à expliquer ici.

Quoi qu'il en soit, j'ai apprécié sa compagnie. Après Le Tempo, je lui ait proposé de continuer notre chemin jusqu'aux écluses et le magasin de café et de chocolat Grain de Sail. J'ai acheté mes 250g de café et deux tablettes de chocolat noir hebdomadaires puis on est repartis en direction du Club d'anglais. Nous avons profité d'être en avance pour jeter un œil à l'exposition Armor India, située juste avant la Cour d'Honneur de l'ancienne Manufacture des tabacs.

J'en profite pour vous inviter chaleureusement à Morlaix. J'aime chaque jour qui passe un peu plus de vivre dans cette vieille ville en perpétuel changement. Après le SEW et Grain de Sail, il faut passer par le Viaduc et s'arrêter faire une pause à La Virgule puis à la Librairie Dialogues. Le samedi matin pour les plus courageux c'est jour de marché Place Allende. C'est l'occasion de boire un coup au Ty Coz, le plus ancien bar de la ville et de passer devant la maison de la Duchesse Anne.

Bref, vous ne serez pas déçue du voyage ! En plus aujourd’hui, Morlaix n'est plus qu'à 3h de Paris en TGV ! Vous pouvez si vous le voulez faire l'aller retour dans la journée mais un vieil ami m'a conseillé l'Hôtel de l'Europe et ses fameux petits déjeuners. Je n'y suis jamais allé donc je ne saurais vous le conseiller. Vous devriez sinon trouver un logement via Airbnb, vous qui connaissez si bien cette plateforme !

Que dire de plus sur ma ville natale ? Je crois que j'en ai fait le tour suffisamment pour la laisser un peu de côté à partir de la mi-septembre, voire de la fin juin. En effet, mes parents me laissent la maison familiale pour quelques semaines cet été. Ce serait peut-être intéressant, si vous le souhaitez, de passer quelques jours en Finistère cet été ?

De plus, je démarre une formation de pré-orientation à Brest le 18 septembre. Je pense donc économiser deux mois de loyer et rendre mon appartement au début de l'été. Rien est encore fixé mais la réflexion est en cours.

Voilà, je crois que le sommeil revient. Merci de m'avoir lu, chère Anne.

À bientôt !


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from Angèle Lewis


Atmosphère à peine pluvieuse Atmosphère vaporeuse L'orage Tient l'arrosage En laisse Un monstre sombre Se balade en l'air Et moi entre les tombes Comme dans un grand jardin

Je n'entends rien Que les oiseaux L'herbe qui pousse Vert fluo

Tout est vif Et lent Les morts se reposent Les corps se décomposent Verticalement En tiges

Ici La terre respire comme un yogi Les arbres immenses se déplient Dans une séance de Taï Chi

Je croise une stèle Gravée Madame et Mademoiselle Et je les imagine Amantes sous le tombeau Dormant dans le tréfonds d'un amour qui éclos

Là Où la lumière pleut Je guette les métamorphoses Du bout des yeux

Je marche par-dessus La terre qui ressuscite Echos de cimetière Silence des pierres Imaginaire Sans limite

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from asdiopbnm13

Giocare a Blackjack Online: Consigli, Trucchi e Vantaggi

Il blackjack è un gioco di carte popolare che si gioca in tutto il mondo. Ora, grazie alla tecnologia, puoi giocare a questo gioco senza dover andare in un casinò fisico. Giocare a blackjack online è diventato un'opzione sempre più popolare per coloro che amano il gioco e per coloro che vogliono divertirsi a giocare da casa propria. In questo articolo, esploreremo alcuni dei vantaggi di giocare blackjack online e forniremo alcuni consigli e trucchi per giocare al meglio.

I vantaggi di giocare a Blackjack Online

Giocare a blackjack online offre molti vantaggi rispetto a giocare in un casinò fisico. Innanzitutto, puoi giocare da qualsiasi luogo, a qualsiasi ora. Non devi preoccuparti di dover andare in un casinò, trovare un parcheggio o aspettare il tuo turno per giocare. Inoltre, puoi accedere a una vasta gamma di varianti di blackjack, alcune delle quali non sono disponibili nei casinò fisici.

Un altro vantaggio di giocare a blackjack online è che puoi giocare in modo più strategico. Puoi tenere un registro delle carte che sono già state giocate e utilizzare questa informazione per prendere decisioni più informate. Inoltre, molti casinò online offrono bonus e promozioni che non sono disponibili nei casinò fisici. Questi bonus possono aiutarti ad aumentare il tuo bankroll e a giocare più a lungo.

Consigli per giocare a Blackjack Online

Ci sono alcune cose da tenere a mente quando si gioca a blackjack online. In primo luogo, è importante trovare un casinò online affidabile e sicuro. Ci sono molte opzioni disponibili, quindi è importante fare la ricerca e trovare un casinò che abbia una buona reputazione e che utilizzi software sicuro.

In secondo luogo, è importante sapere quando chiedere una carta e quando stare. Ci sono molte strategie di blackjack disponibili, quindi è importante trovare quella che funziona meglio per te e seguirla. In generale, è una buona idea stare quando hai una mano forte e chiedere una carta quando hai una mano debole.

Trucchi per giocare a Blackjack Online

Ci sono alcuni trucchi che puoi utilizzare per aumentare le tue possibilità di vincere quando giochi a blackjack online. Uno di questi trucchi è di sfruttare i bonus e le promozioni offerti dai casinò online. Questi bonus possono aiutarti ad aumentare il tuo bankroll e a giocare più a lungo.

In secondo luogo, è importante tenere traccia delle carte che sono già state giocate. Questo ti aiuterà a prendere decisioni più informate sulle carte che dovresti chiedere e sulle carte che dovresti tenere. In generale, le carte alte (10, jack, queen, king) sono buone per il giocatore, mentre le carte basse (2-6) sono buone per il banco.

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from Tanies

This is a post that may grow over time ; it's roughly translated from french to english (thanks, DeepL revisited !) I would be glad if you helped me improve that.

Untie the knots, delicately, and tie them again immediately afterwards. Be very careful not to get anything tangled up. Weave new ties, when possible, slowly, with great care.

The first time... They don't really remember. Somewhere, far back in childhood, a sudden change of environment, a shift in perspective – it was no longer the same angle of view, a change in feeling – was it really the same colours? A feeling of being warmer. A different smell, too. Slightly different sounds (the music playing in the background did not have the same effect, did not give the same kind of emotion). Anxiety about disturbing something, about being caught. Coming back to oneself suddenly, not being able to leave again.

No doubt this first “memory” is that of the first awareness of a differentiation.

The fire crackles in the fireplace, the room smells of morning coffee. The cat is stretching. S/he has simple thoughts, the world is calmer through her/is spectrum.

They delight in it.

To allow oneself to be penetrated by the Other as one penetrates them – to allow the Other to imbibe oneself as one is imbibed by the Other. To become two beings at once, and in so doing, to lose part of one's individuality in order to accept that of the Other. To end up defining the Other as a knot that has not yet been joined. Becoming multiple as connections are made. No longer knowing who – or what – is speaking.

Bodies as filters, each filter producing another version, sometimes slightly, sometimes radically – at the root.

First contact with a tree – diffuse impression of an augmented body, both omnipresent and blind – feeling the world through the roots, the bark, the leaves, not being able to situate oneself precisely within this whole. No longer knowing exactly where the “self” ends, where the Other begins. Web of root connections, mycorrhizal network – Being able to feel things over miles.

We always think we think for ourselves but we are thought more than we think.

Just as it is not usually the conscious “I” that activates the muscles to walk or breathe, it is rare to think perfectly consciously. By controlling what we think. By wanting to think it.

So many thoughts are constantly running through us. It takes concentration to follow the thread of a thought to the end – and that's what language is for: to fix the thought with words. To force it, through speech or writing, to follow its course; to catch it up and direct it if necessary; to force it to follow a well-defined path instead of going off in all directions or to abort after a few seconds.

Images can also fix things – it is a more horizontal, spatial type of thinking. Music on the other hand is completely temporal. Thinking only in images or in music requires some training. Forcing oneself to think in a foreign language allows one to better grasp the flow of words that are formed without prior conscious intention.

Each thought has its own tone – in the foreground, the voice that will read the texts in our head or try to appropriate the dominant thought; in a lower tone, the rambling, annoying, the one that repeats itself – same tune or same thoughts – without willing to be silenced; lower still, the thoughts that we let wander without paying attention, like in dreams – or like background music. Thinking with the voice of another person is also possible – this is how dialogues are created, more or less consciously – one embodies successively the Other and oneself – at least the Other that one has forged internally and which is ultimately only another self.

We rarely take the time to listen to our thoughts.

With age it becomes less and less clear, less and less stable. Like a dream that we forget as we go along. As if one disappears little by little from oneself and only the empty shell remains – an automaton that thinks without thinking anymore.

Amine caresses the white surface that extends under their fingers. Concentration. To feel the Other circulating in the network, to manage to project oneself into it in order to transmit and receive, to integrate oneself into the network that interconnects with the roots of the trees. Others do this with birds, others with insects, it is more hazardous because it has no predefined direction, it all depends on the message – point to point or broad spectrum, to warn a particular community or as many people as possible, local or global diffusion – transatlantic or transpacific connections use marine currents and the beings that follow them – fishes, turtles, jellyfishes...

Reading – that is to say the art of receiving and understanding messages – is acquired over time and with sensitivity, it is not given to everyone and each person has their preferences, their particular gifts, their affinities with such or such species.

For Amine, it is the mushrooms, and even then, only certain species. They like to immerse themselves in their world, to listen to them live their lives, both discreet and intense.

— Sit down there.

She indicates me a cushion on the ground, I settle there as well as possible, hesitating between stretching my legs and sitting cross-legged. She places herself at a small meter of me, on a cushion, resolutely cross-legged. I decide to imitate her.

— Why are you here?

Her question confuses me – she knows why – she asked me – to try.

— I...

She laughs slightly.

— No need to repeat. My question was about “here”.

— Why am I here and not somewhere else?

— That's it. You might as well say it directly, it's easier for both of us.

I try to think.

— It's not easy for you, but it's not easy for me either. Pretend I'm not here. Thinking is like talking.

She looks at me for a moment with her big, pale gray eyes, then continues quietly.

— Most of the time, we receive information without articulating it clearly — the draft on our necks, the sunlight through the curtain, the smell of the pines, the roll of the ocean in the distance... You see, I just articulated them but before, they were wordless in your head. If you were multilingual, you wouldn't know in which language you thought them – because you didn't really think them, not yet, in any language. More to the point, it wasn't you – as a conscious entity – who was thinking them. Thinking requires an effort, like speaking. Except that it is more diffuse, it goes more easily in all directions. Articulating one's thoughts forces a certain logic – in general!

She bursts into a frank laugh. Then she gets serious again. It's true that I'm not thinking about anything right now. Rather, I thought of nothing before formulating that I thought of nothing.

— So, where do you place this “here”?

— ...

— We agree that you think yourself to be in front of me, “in” your body. But where, more precisely?

— Ah. In my head... Somewhere behind the eyes... Maybe slightly above and behind. In my brain... Just like everyone else.

— How would you know?

— What do you mean?

— That it's “like everyone else”?

— ...

— Would you be able to locate yourself somewhere else? For example, in your stomach?

I would have to close my eyes... To concentrate...

— Try it.

Black. I can still feel my lips in front of me, my shoulders below. I try to “go down” – in vain.

— I can't do it. Too many things, too many touches, sounds, remind me of where I really am.

— Really? How would you be more in your head than elsewhere?

— It's where my “I” think, in my brain.

I am there. It's warm, it gurgles a little. It thinks very lightly – it's always fun to listen to what a gut says.

— Teach me.

— Why?

Because I want to change, I want to understand, I want to help.

— How did you learn about us?

Why is she asking me that question. She knows perfectly well.

— Camille...

— It's still very confusing right now. What drives you to seek that kind of power.

Power? I would have said knowledge. I had to leave all my gear at home and enter the area naked. The hardest part was the implants. Somewhere along the line, I already jumped. It is still not clear if there is anything more than emptiness on the other side. If Camille still exists, somewhere, on the other side.

She stares at me again.

— It's all about empathy. And relaxation. Each person is like a knot. A little ball tightened around their ego. It takes a lot of confidence to loosen that.

Forget about fear. Dive in without questioning.

Her voice in my head makes me jump. It's powerful, it doesn't have the same tone as the voice I'm used to.

— There's a connection between you two, even if it's too diffuse for you to notice. That's a good sign.

— Good sign for what?

— It shows that you've accepted it in yourself.

I prefer not to answer. Not out loud.

— Let's try an exercise. Will you accept me in you ?

She's already reading my mind and didn't ask my permission, what more does she want...

— Would you share my thoughts.

Oh, the other way around, then.

She bursts out laughing.

— Always this need to determine who is doing it and who is being done. Who gives and who takes. Individuation creates meaning – and direction. To connect is to release some of that process. Who takes who? That's the question. Ready?


The color is different. The smells. The thoughts have a different sound, it is not “my” voice. I have trouble situating myself until I realize that the person in front of me is no longer her, but me. It took me a few fractions of a second to recognize myself. Panic. Who takes care of my body if I'm not in it anymore?

She laughs again. I laugh. I feel my jaw muscles twitch, the sound in my throat – it's not quite the same sound as before, it doesn't sound the same.

You're still “here”. I'm just passing on to you what I perceive. You haven't moved.

His internal voice also has a different tone.

— It's great...

My mouth opened and said those words, I'm staring a bit, as if in a trance. I'm still in front. I feel like I'm in front. And the sound of my voice...

Blurry. I find myself back in “my” own head, but not really knowing who this “me” is anymore.

— Not everyone can do this. You may never know how to do this. Everyone has their own way of doing it, of connecting. I can help you find out what works best for you.

— Was this a test?

— Among others.

— Why take so many precautions?

— There have been mistakes before.

— I don't understand. You get into people's heads, it should be easy to see, if some people don't “fit”...

— You don't know yourself how you would react in a given situation. You think you would resist, and in the end you cooperate. Or the other way around. Empathy carries us and it is the only thing that can still save us. But we must be able to accept the pain that goes with it.

— Camille... Camille had that pain in her.

— You have it too. But you confuse it with something else – you don't hear it for what it is – yet. For twenty years, what you thought was a personal discomfort was in fact a collective discomfort. The more we are, the more we will amplify this feeling. We must form a resonance chamber. To make that discomfort unbearable to the greatest number.

Sensation of the wind all around me caressing my body – impression of depth, of omnipotence ; sudden dive towards the ocean – my brain perceived a movement just under the surface, I dive... soft and sliding body in my mouth – beak, rather – I swallow it in some jerks, it is good and refilling, it wiggles still a little... I take back altitude, my feathers have already dried, I start to scan again in the distance, the world is full of life and I overhang it... sun heating my back, I remain a good moment in static flight carried by the marine breeze, readjusting from time to time my position by a stroke of wing. Sudden change of angle, flow of tempting smells, a white point on the horizon which grows at sight – I put the turbo – fish jumps everywhere around me – I would like not to go to risk in there but it is too late – palpable frenzy, many congeners fighting and colliding in the middle of the nets, some are caught – sudden shock, throat taken... I realize the obvious and aim at a mullet that managed to avoid the trawl – I will continue by sea until another predator catches me, I take the opportunity to concentrate and spread the news of the danger around me – fish brains are simpler, I manage to control them better, I still lack training with birds – and that's why I must persist: same player, play again...

All the voices in the world. Literally. Brain open, barriers broken. How to recover the silence.

What we think we see is only a façade. The brain completes as best it can, inventing what it cannot perceive in order to produce something coherent. That seems coherent. Optical illusions are only one consequence among others of this state of affairs. The thought itself is coherent only on the surface. If you put it in writing, no one will receive it in exactly the same way. Will not draw the same consequences. Changing brains allows you to change your point of view. To complete the picture in a way.

But it would be wrong to say that you only change your head. A head without a body is a logical nonsense. A head connected to another body – natural or not – silicone dreams – necessarily thinks differently. What would my thinking be if I were plugged into a tank? A tree? A television tower?

Unlearning the subject. The subjection. To the “I”. To stop thinking as if the “I” were the source of these thoughts when it is only a consequence. What makes my pencil slide across the paper, the sentences that come to me, grow through me – abandon the self, too.

Whose fingers are these? What is belonging? To be part of? What “separates” me from this flower, what is this bee linking to?

The pill rests on the coffee table next to the deckchair. To take it between fingers, to slip it between lips organically connected to a nervous system and to a brain irrigated by a blood network that the chemical composition of the pill will soon come to subtly modify.

The pill is only an aid, a substitute for what this body does not manage yet to realize of itself – as a pair of glasses corrects a defect of vision, except that here it is the vision itself which is called into question, and, through it, the treatment of the affects by the brain. That which makes the center, where “I” think “I” am, behind these eyes.

The glasses are additional filters on this natural filter that are my eyes. Just as this glass and these walls filter the outside – and protect me when it is cold or raining.

Some filters are passive, some are active – like my brain. In the sense that it not only filters but also interprets the physical data it filters. Perhaps we should distinguish the filter from the interpreter.

I realize that I don't have (yet? anymore?) the mental tools to think about that. I left school too late or too early, go figure. Whatever, there is always time to start reflecting again. Like a mirror or a one-way glass. Mirroring oneself in the eye of others. Or the opposite.

Once the pill is swallowed, it becomes easy to move the center, to extend it, to dilute it – to lose it completely, perhaps. Even if nothing moves in truth (if anything of the order of truth exists). Only the perceptions change, by the modification, the attenuation of the filters. The little finger of the left foot becomes for a time the receptacle, the fictitious center of accumulation of a “me” that deflates and leaves any pretension of governance.

A fly lands there, it becomes a vehicle and an interpretative knot before the whole realizes that it neither needs vehicle nor knot anymore...

(What amazing eyes a fly has! And what a strange impression to see oneself – to see what one has become accustomed to calling “one's” body – through that filter!)

I almost “lost” myself. Without a knot, it seems, one returns to the original chaos – well, to the chaos that we imagine was there in the beginning, but perhaps there was never perfect chaos, perhaps in the beginning was the Knot...

(One must be careful to loosen one's knot without untying it completely if one wants to be able to find one's vehicle afterwards – the more “I” release the tension, the more “I” feel the other knots as if they were part of “me”).

What is taking care of “my” body when “I” leave it like this? False question, based on a false problem. “I” don't leave anything at all. There is no movement, there is only a difference in perception. Maybe the only thing that moves is the timeline, and it moves differently when “I” start to loosen the knots. Nothing really moves in space-time, which by definition includes the dimension of time – when “I” try to represent this space-time to myself, it looks like a jelly of which our three-dimensional space would be a cross-section – the only one that our brains manage to visualize, all our organs functioning in this space – except that in order to function, we also need time – and what could it mean to visualize without pretending to extract oneself from that jelly. There is something rotten in the realm of the mind.

The effect of the pill has been absorbed, “I” am back in this narrow body that serves as my vehicle.

Where does the purely bodily end and the “spirit” begin – this “I” who thinks to think – Descartes was fooled by the “I”, he posed as a hypothesis what he wished to obtain as a conclusion.

“I” does not know what that “I” designates. “I” is a composite thing which only controls a tiny part of what constitutes it – what about the intestinal flora, these viruses or bacteria which “colonize” me (long live the colon), what about the air, the coffee, the alcohol, the hormones, the sperm, the shit, the urine, the sweat, the saliva, what about this prosthesis that has become and that I feel like “my” arm (the original arm being no more but still making me feel – by the pain, the tickling or the irritation – as if it still was...) what about these digital prostheses that extend the range of my senses, increase my memory and calculation capacities, sometimes allow me to feel differently... where does the “I” end (and does it even begin) ?

Spatial and temporal limits: coarse barricades for whoever wants to succeed in (self) boxing, naming, classifying.

To soften and melt, to dilate, to fluidify, to diffuse. To refuse the rigidity of the border. I took another pill and with it, the journey.

One day, maybe, “I” will manage to do it without the pill – there are some who know how to – but I didn't have the patience for this learning process and there wasn't time enough – anyway the pill is already me, in me, we form a continuum in space-time except that space is no longer really space and time is no longer really time – displacement without movement I is everything and nothing at the same time, yet another of these dualities-binarities that our species is so fond of – black-white, yin-yang, shadow-light, wave-particle, male-female.

The Earth is an accumulation of knots, some so rigid that they seem petrified – and others as fluid as the wind.

Everything is a knot and the catastrophe is all the more obvious. The Earth is a ball of nerves ready to explode, waves still partially contained pulsate and gain in power – cascading denouements.

Dying is only a particular denouement, a knot is erased and solved, and this (being?) done, forms new resonances – the particle splits or is absorbed but the wave continues its way.

Can the cry of a child be resorbed in a wave packet? (Dostoyevsky greets de Broglie – a woman walks in the shade, child or not – that's not in question). Everything may be allowed, but everything is fundamentally connected. The tearing off of an ant's leg resonates to the end of the universe and the end of the universe can only echo it – since there is no end, and everything is here. In this formidable sounding (reasoning?) board, human actions are an endless howl.

It will have to stop.

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from Tanies

Ceci est un post qui risque de croître au fil du temps : j'y regrouperai des bouts de textes faisant partie d'un même univers et comme je ne peux pas faire plusieurs blogs ici, cela me semble la solution la plus appropriée actuellement

Dénouer les nœuds, délicatement, les renouer aussitôt derrière. Faire très attention à ne rien emmêler. Tisser de nouveaux liens, quand cela s'avère possible, lentement, avec beaucoup de précautions.

La première fois, Æl ne s'en souvient plus vraiment. Quelque part, loin dans l'enfance, un changement d'environnement soudain, un shift dans la perspective – ce n'était plus le même angle de vue, une modification du ressenti – était-ce vraiment les mêmes couleurs ? Impression de plus chaud. Une autre odeur, aussi. Des sons légèrement différents (la musique qui passait, en fond, ne donnait pas le même effet, ne procurait pas le même type d'émotion). Angoisse de perturber quelque chose, de se faire prendre. Revenir à soi brutalement, ne plus pouvoir repartir.

Sans doute ce premier “souvenir” est-il celui de la première conscience d'une différentiation.

Le feu crépite dans la cheminée, la pièce sent bon le café matinal. Le chat s'étire. Il a des pensées simples, le monde est plus calme à travers son spectre.

Æl s'y love avec délices.

Se laisser pénétrer par l'Autre comme on le pénètre – laisser l'Autre s'imbiber de soi comme on se laisser imbiber par l'Autre. Devenir deux êtres à la fois, et ce faisant, perdre une partie de son individualité pour accueillir celle de l'Autre. Finir par définir l'Autre comme un nœud qui n'a pas encore été rejoint. Devenir multiple au fil des connexions. Ne plus savoir qui – ou quoi – parle.

Les corps en tant que filtres, chaque filtre produisant une version autre, parfois très légèrement, parfois radicalement – à la racine.

Premier contact avec un arbre – impression diffuse de corps augmenté, à la fois omniprésent et aveugle – ressentir le monde par les racines, l'écorce, les feuilles, ne pas parvenir à se situer précisément au sein de cet ensemble. Ne plus savoir exactement où s'arrête le “soi”, où commence l'autre. Web des connexions racinaires, réseau mycorhizien – Pouvoir ressentir les choses sur des kilomètres.

On croit toujours penser par soi-même mais on est pensé plus que l'on ne pense.

De même que ce n'est en général pas le “moi” conscient qui actionne les muscles pour marcher ou respirer, il est rare de penser parfaitement consciemment. En maîtrisant ce que l'on pense. En désirant le penser.

Tant de pensées nous traversent continuellement. Il faut de la concentration, pour suivre le fil d'une pensée jusqu'au bout – et c'est bien à cela que sert le langage : fixer la pensée par des mots. La contraindre, par la parole ou l'écriture, à suivre son cours ; la rattraper et l'orienter si besoin ; l'obliger à suivre un chemin bien défini au lieu de partir dans toutes les directions ou d'avorter au bout de quelques secondes.

Les images peuvent fixer également – c'est un type de pensée plus horizontal, spatial. La musique à l'inverse est complètement dans le temporel. Penser uniquement en images ou en musique demande un certain entraînement. S'obliger à penser en une langue étrangère permet de mieux saisir le flux des mots qui se forment sans intention consciente préalable.

Chaque pensée a sa tonalité propre – au premier plan, la voix qui va lire les textes dans notre tête ou tenter de s'approprier la pensée dominante; un ton plus bas, la pensée radoteuse, agaçante, celle qui ressasse le même air ou les mêmes pensées sans qu'on puisse la faire taire ; plus bas encore, celles qu'on laisse divaguer sans y prendre garde, comme dans les rêves ou une musique de fond. Penser avec la voix d'une autre personne est également possible – c'est ainsi que des dialogues se créent, plus ou moins consciemment – on incarne successivement l'Autre et soi-même – tout au moins l'Autre que l'on s'est forgé en interne et qui n'est finalement qu'un autre soi-même.

On prend si rarement le temps d'écouter ses pensées.

Avec l'âge c'est de moins en moins net, de moins en moins stable. Comme un rêve qu'on oublie au fur et à mesure. Comme si on disparaissait petit à petit de soi-même et qu'il ne restait plus que la coquille vide – un automate qui pense sans plus se penser.

Amine caresse la surface blanche qui s'étend sous ses doigts. Concentration. Ressentir l'Autre qui circule dans le réseau, parvenir à s'y projeter afin de transmettre et recevoir, intégrer soi-même le réseau qui s'interconnecte avec les racines des arbres. D'autres font ça avec les oiseaux, d'autres encore avec les insectes, c'est plus hasardeux car ça n'a pas de direction prédéfinie, tout dépend du message – point à point ou à large spectre, prévenir une communauté en particulier ou le plus de monde possible, diffusion locale ou globale – les connexions transatlantiques ou transpacifiques utilisent les courants marins et les êtres qui les suivent – poissons, tortues, méduses...

Lire – c'est à dire l'art de recevoir et de comprendre les messages – s'acquiert au fil du temps et des sensibilités, ce n'est pas donné à tout le monde et chaque personne a ses préférences, ses dons particuliers, ses affinités avec telle ou telle espèce.

Pour Amine, ce sont les champignons, et encore, certaines espèces uniquement. Elle aime s'immerger dans leur monde, les écouter vivre leur vie à la fois discrète et intense.

— Assieds-toi là.

Elle m'indique un coussin sur le sol, je m'y installe tant bien que mal, hésitant entre mettre mes jambes en tailleur et les allonger devant moi. Elle se place à un petit mètre de moi, elle aussi sur un coussin, résolument en tailleur. Je décide de l'imiter.

— Pourquoi es-tu là ?

Sa question me trouble – elle le sait, pourquoi je suis là, c'est elle qui m'a demandé de venir, pour essayer.

— Je...

Elle rit légèrement.

— Pas la peine de répéter. Ma question portait sur “là”.

— Pourquoi je suis là et pas ailleurs ?

— Voilà, c'est ça. Autant dire les choses directement, c'est plus facile pour nous deux.

J'essaie de réfléchir.

— Ce n'est pas facile pour toi, mais ce n'est pas facile pour moi non plus. Fais comme si je n'étais pas là. Penser, c'est comme parler.

Elle me regarde un instant de ses grands yeux gris pâle puis poursuit tranquillement.

— La plupart du temps, on reçoit les informations sans les articuler clairement – le courant d'air dans le cou, la lumière du soleil à travers le rideau, l'odeur des pins, le roulement de l'océan au loin... Tu vois, je viens de les articuler mais auparavant, ils étaient sans mot dans ta tête. Si tu étais plurilingue, tu ne saurais pas en quelle langue tu les pensais – car tu ne les pensais pas vraiment, pas encore, dans aucune langue. Plus exactement, ce n'était pas toi – en tant qu'entité consciente – qui les pensait. Penser demande un effort, comme parler. Sauf que c'est plus diffus, ça part plus facilement dans tous les sens. Articuler ses pensées force à une certaine logique – en général !

Elle éclate d'un rire franc. Puis reprend son sérieux. C'est vrai que je ne pense à rien, là. Enfin, je ne pensais à rien avant de formuler que je ne pensais à rien.

— Déjà, où situes-tu ce “là” ?

— ...

— On est d'accord que tu te penses en face de moi, “dans” ton corps. Mais où, plus précisément ?

— Ah. Dans ma tête... Quelque part derrière les yeux... Peut-être légèrement au dessus et en arrière. Dans mon cerveau... Comme tout le monde, quoi.

— Comment peux-tu le savoir ?

— Comment ça ?

— Que c'est le cas de “tout le monde” ?

— ...

— Est-ce que tu parviendrais à te situer ailleurs ? Par exemple au niveau de ton ventre ?

Il faudrait que je ferme les yeux... Que je me concentre...

— Essaie.

Noir. Je sens toujours mes lèvres devant moi, mes épaules en dessous. J'essaie en vain de “descendre”.

— Je n'y arrive pas. Trop de choses, trop de contacts, de sons, me rappellent où je suis réellement.

— Réellement ? En quoi serais-tu plus dans ta tête qu'ailleurs ?

— C'est là où mon “je” pense, dans mon cerveau.

— Moi j'y suis. C'est chaud, ça gargouille un peu. Ça pense très légèrement, un intestin, c'est toujours amusant d'écouter ce que ça dit.

— Apprends-moi.

— Pourquoi ?

Parce que je veux changer, je veux comprendre, je veux aider.

— Comment as-tu appris notre existence ?

Pourquoi elle me pose cette question. Elle le sait très bien.

— Camille...

— Ça reste très confus pour l'instant. Ce qui te pousse à rechercher cette sorte de pouvoir.

Pouvoir ? J'aurais plutôt dit savoir. J'ai dû laisser tout mon attirail chez moi, ici c'est à poil qu'on pénètre dans la zone. Le plus dur a été les implants. Quelque part, j'ai déjà sauté. Reste à savoir s'il y a autre chose que du vide de l'autre côté. Si Camille existe encore, quelque part, de l'autre côté.

Elle me fixe à nouveau.

— C'est avant tout une question d'empathie. Et de relâchement. Chaque personne est comme un nœud. Une petite boule resserrée sur son égo. Il faut beaucoup de confiance pour desserrer ça.

Oublier la peur. Plonger sans se poser de questions.

Sa voix dans ma tête me fait sursauter. C'est puissant, ça n'a pas la même tonalité que la voix dont j'ai l'habitude.

— Il y a une connexion entre vous deux, même si c'est trop diffus pour que tu t'en aperçoives. C'est bon signe.

— Bon signe pour quoi ?

— Ça montre que tu as su l'accepter en toi.

Je préfère ne pas répondre. Pas à voix haute.

— Je te propose un exercice. Est-ce que accepterais de me recevoir ?

Elle lit déjà dans ma tête et ne m'a pas demandé de permission pour ça, que veut-elle de plus...

— Est-ce que tu accepterais de partager mes pensées.

Oh, l'inverse alors.

Elle éclate de rire.

— Toujours ce besoin de déterminer qui agit et qui subit. Qui donne et qui prend. L'individuation crée le sens – et la direction. Se connecter, c'est relâcher en partie ce processus. Qui prend qui ? That's the question. Ready ?


La couleur est différente. Les odeurs. Les pensées ont un autre son, ce n'est pas “ma” voix. J'ai du mal à me situer jusqu'au moment où je m'aperçois que la personne en face de moi n'est plus elle, mais moi. J'ai mis quelques fractions de seconde à me reconnaître. Panique. Qui s'occupe de mon corps si je ne suis plus dedans ?

Elle rit une nouvelle fois. Enfin, je ris. Je sens les muscles de ma mâchoire qui se contractent, le son dans ma gorge – ce n'est pas tout à fait le même son que tout à l'heure, ça ne rend pas pareil.

Tu es toujours “là”. Je te transmets juste ce que je perçois, moi. Toi, tu n'as pas bougé.

Sa voix interne aussi a une tonalité différente.

— C'est génial...

Ma bouche s'est ouverte et a prononcé ces mots, j'ai le regard un peu fixe, comme en transe. Je suis toujours en face. J'ai l'impression d'être en face. Et le son de ma voix...

Flou. Je me retrouve dans “ma” tête à moi, mais ne sachant plus vraiment qui est ce “moi”.

— Tout le monde ne sait pas faire ça. Tu ne sauras peut-être jamais faire ça. Chaque personne a sa façon de faire, de se connecter. Je peux t'aider à découvrir ce qui te convient le mieux.

— C'était un test ?

— Parmi d'autres.

— Pourquoi prendre autant de précautions ?

— Il y a déjà eu des erreurs.

— Je ne comprends pas. Vous entrez dans la tête des gens, ça devrait être facile à voir, si certaines personnes ne “conviennent” pas...

— On ne sait déjà pas soi-même comment on peut réagir dans une situation donnée. On pense résister, et finalement on collabore. Ou l'inverse. L'empathie nous porte et c'est la seule chose qui peut encore nous sauver. Mais il faut pouvoir accepter la douleur qui va avec.

— Camille... Camille avait cette douleur en elle.

— Tu l'as aussi. Mais tu la confonds avec autre chose ce qui fait que tu ne l'entends pas encore pour ce qu'elle est. Cela fait vingt ans que ce que tu penses être un mal être personnel est en fait un mal être collectif. Plus nous serons, et plus nous amplifierons ce ressenti. Il faut former une caisse de résonnance. Que cela devienne insupportable au plus grand nombre.

Sensation du vent tout autour de moi caressant mon corps, impression de profondeur, de toute puissance, piqué soudain vers l'océan – mon cerveau a perçu un mouvement juste sous la surface, je plonge... corps mou et glissant dans la bouche – le bec, plutôt – j'avale en quelques saccades, c'est bon et ça remplit, ça gigote encore un peu... Je reprends de l'altitude, mes plumes ont déjà séché, je me remets à scruter au loin, le monde est plein de vie et je le surplombe... soleil chauffant mon dos, je reste un bon moment en vol statique porté par la brise marine, réajustant de temps à autre ma position par un coup d'aile. Changement d'angle soudain, flux d'odeurs alléchantes, un point blanc sur l'horizon qui grossit à vue d'œil – j'ai mis le turbo – sauts de poissons un peu partout autour de moi – j'aimerais ne pas aller me risquer là-dedans mais c'est trop tard – frénésie palpable, beaucoup de congénères se battant et se heurtant au milieu des filets, certains se font prendre – ça ne rate pas, choc soudain, gorge prise... je finis par me rendre à l'évidence et vise un mulet qui a réussi à éviter le chalut, je continuerai par voie maritime le temps qu'un autre prédateur me choppe, j'en profite pour me concentrer et diffuser la nouvelle du danger autour de moi – les cerveaux des poissons sont plus simples, je parviens mieux à les maîtriser, je manque encore d'entraînement avec les oiseaux – et c'est bien pour cela qu'il faut que je m'obstine : same player, play again...

Toutes les voix du monde. Littéralement. Le cerveau ouvert, ses barrières rompues. Comment recouvrer le silence.

Ce que l'on croit voir n'est qu'une façade. Le cerveau complète tant bien que mal, inventant ce qu'il ne parvient pas à percevoir afin de produire quelque chose de cohérent. Qui semble cohérent. Les illusions optiques ne sont qu'une conséquence parmi d'autres de cet état de fait. La pensée elle-même n'est cohérente qu'en surface. Posée par écrit, personne ne la recevra exactement de la même façon. N'en tirera les mêmes conséquences. Changer de cerveau permet de changer de point de vue. De compléter en quelque sorte le tableau.

Mais il serait faux de dire qu'on ne fait que changer de tête. Une tête sans corps est un non-sens logique. Une tête branchée sur un autre corps – naturel ou non – rêves de silicone – pense nécessairement différemment. Que serait ma pensée si j'étais branchée sur un char d'assaut ? Un arbre ? Une tour de télévision ?

Désapprendre le sujet. L'assujettissement. Au “je”. Arrêter de penser comme si le “je” était la source de ces pensées alors qu'il n'en est qu'une conséquence. Ce qui fait glisser mon crayon sur la feuille, les phrases qui me viennent, poussent à travers moi – abandonner le moi, aussi.

À qui appartiennent ces doigts ? Qu'est-ce qu'appartenir ? Faire partie de ? Qu'est-ce qui “me” sépare de cette fleur, de quoi cette abeille est-elle le lien ?

La pilule repose sur la table basse à côté du transat. La prendre entre des doigts, la glisser entre des lèvres reliées organiquement à un système nerveux et à un cerveau irrigués par un réseau sanguin que la composition chimique de la pilule va venir bientôt subtilement modifier.

La pilule n'est qu'une aide, un substitut pour ce que ce corps ne parvient pas encore à réaliser de lui-même – un peu comme une paire de lunettes corrige un défaut de vision, sauf qu'ici c'est la vision elle-même qui se trouve remise en question, et, à travers elle, le traitement des affects par le cerveau. Ce qui fait que le centre, là où “je” pense “me” trouver se situe derrière ces yeux.

Les lunettes sont des filtres supplémentaires sur ce filtre naturel que sont mes yeux. De même que cette vitre et ces murs filtrent l'extérieur – et me protègent quand il fait froid ou qu'il pleut.

Certains filtres sont passifs, d'autres actifs – comme mon cerveau. En ce sens qu'il ne se contente pas de filtrer mais interprète également les données physiques qu'il filtre. Peut-être d'ailleurs faudrait-il distinguer le filtre de l'interprète.

Je m'aperçois que je n'ai pas (encore ? plus ?) les outils mentaux pour penser ça. J'ai abandonné les études trop tard ou trop tôt, allez savoir. Qu'importe, il est toujours temps pour recommencer à réfléchir. Comme un miroir ou une vitre sans tain. Se mirer dans l'œil des autres. Ou le contraire.

La pilule une fois avalée il devient aisé de déplacer le centre, l'étendre, le diluer – le perdre complètement, peut-être. Même si rien ne se déplace en vérité (si tant est que quelque chose de l'ordre de la vérité existe). Seules les perceptions changent, par la modification, l'atténuation des filtres. Le petit doigt du pied gauche devient un temps le receptacle, le centre d'accumulation fictif d'un “moi” qui se dégonfle et quitte ses prétentions de gouvernance. Une mouche s'y dépose, elle devient véhicule et nœud interprétatif avant que l'ensemble ne réalise qu'il n'a plus besoin ni de véhicule ni de nœud...

(Quels yeux épatants que ceux de la mouche ! Et quelle bizarre impression de se voir – voir ce que l'on a pris l'habitude d'appeler “son” corps – par ce filtre !)

J'ai failli “me” perdre. Sans nœud paraît-il c'est le retour au chaos originel – enfin, au chaos dont on imagine qu'il était là à l'origine, mais peut-être n'y a-t-il jamais eu de chaos parfait, peut-être à l'origine était le Nœud...

(Il faut faire attention à desserrer sans dénouer totalement si on veut pouvoir retrouver ensuite son véhicule – plus “je” relâche la tension et plus “je” ressens les autres nœuds comme s'ils faisaient partie de “moi”.)

Qu'est-ce qui s'occupe de “mon” corps quand “je” le laisse ainsi à l'abandon ? Fausse question, basée sur un faux problème. “je” ne laisse rien du tout. Il n'y a pas de mouvement, il n'y a qu'une différence de perception. Peut-être que la seule chose qui bouge est la ligne du temps, et encore bouge-t-elle différemment lorsque “je” commence à desserrer les nœuds. Rien ne bouge réellement dans l'espace-temps qui par définition comprend la dimension temps – quand “je” tente de me représenter cet espace-temps, ça ressemble à une gelée dont notre espace à trois dimension serait une coupe – la seule que nos cerveaux parviennent à visualiser, tous nos organes fonctionnant dans cet espace – sauf que pour fonctionner il faut aussi du temps et que signifie visualiser, si ce n'est prétendre s'extraire de. Il y a quelque chose de pourri au royaume de l'esprit.

L'effet de la pilule s'est résorbé, “je” suis de retour dans ce corps étriqué qui me tient lieu de véhicule.

Où s'arrête le purement corporel et où commence l'“esprit”– ce “je” qui pense penser – Descartes s'est fait avoir par le “je”, il a posé en hypothèse ce qu'il souhaitait obtenir en conclusion.

“Je” ne sais pas ce que ce “je” désigne. “Je” est une chose composite qui ne maîtrise réellement qu'une infime partie de ce qui la constitue – quid de la flore intestinale, de ces virus ou bactéries qui “me” colonisent (vive le colon), quid de l'air du café de l'alcool des hormones du sperme des selles de l'urine de la sueur de la salive, quid de cette prothèse qui est devenue et que je ressens comme “mon” bras (le bras d'origine n'étant plus mais continuant nonobstant à se rappeler à moi par la douleur, le chatouillement ou l'irritation comme s'il était encore...) quid de ces prothèses numériques qui étendent la portée de mes sens, augmentent mes capacités mémorielles et de calcul, me permettent parfois de ressentir autrement... où s'arrête le “je” – et commence-t-il seulement quelque part ?

Limites spatiales et temporelles : grossières barricades pour qui veut parvenir à (se) mettre en boîte, nommer, classer.

Parvenir à s'assouplir et se fondre, se dilater se fluidifier se diffuser. Refuser la rigidité des frontières.\ J'ai repris une pilule et avec elle, le voyage.

Un jour, peut-être, “je” parviendrai à faire sans (sens ?), il y en a qui y arrivent mais je n'ai pas eu la patience de cet apprentissage et on manquait de temps – de toute manière la pilule est déjà moi, en moi, nous formons un continuum dans l'espace-temps sauf que l'espace n'est plus vraiment l'espace et le temps n'est plus vraiment le temps – déplacement sans mouvement je est tout et rien à la fois, encore une de ces dualités-binarités dont notre espèce raffole blanc-noir, yin-yang, ombre-lumière, onde-particule, mâle-femelle.

La Terre est une accumulation de nœuds, il y en a des tellement rigides qu'ils en paraissent pétrifiés – et d'autres aussi fluides que le vent.

Tout est nœud et la catastrophe n'en est que plus patente. La Terre est une boule de nerfs prête à exploser, des vagues encore partiellement endiguées pulsent et gagnent en puissance – dénouements en cascades.

Mourir n'est qu'un dénouement particulier, un nœud s'efface et se résout, et ce (se ?) faisant, forme de nouvelles résonnances – la particule se scinde ou s'absorbe mais l'onde continue son chemin.

Le cri d'un enfant peut-il se résorber dans un paquet d'onde ? (Dostoïevski salue de Broglie – une femme marche à l'ombre, enfant ou pas – that's not in question). Tout est peut-être permis, mais tout est fondamentalement lié. L'arrachement de la patte d'une fourmi résonne jusqu'au bout de l'univers et le bout de l'univers ne peut que lui faire écho – puisqu'il n'y a pas de bout, et tout est . Dans cette formidable caisse de résonnance (raisonnance ?), les agissements humains sont un hurlement sans fin.

Il va bien falloir que cela cesse.

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from Quelques textes un peu trop longs pour mastodon

Sur le niveau d'absurdité stratosphérique des dossiers à remplir pour obtenir des financements qui sont indispensables pour simplement faire le travail pour lequel on a été recruté.e dans l'enseignement supérieur. #resistESR

On lit dans un récent appel à projet de l'ANR (sous-titre : “au service de la science”) les paragraphes suivants (tout petits extraits des 35 pages de dépôt, contenant des consignes de remplissage des formulaires) :

Outline of Research Project
In Form 2-1, Provide an overall description of the research proposal in two or less A4-size sheets (no exceptions). Use 10.5 point or larger font size (If these instructions are not followed, the research proposal might not be accepted). Unlike Form 3-1 (project description), it is not allowed to cite numbers of papers that are shown in the list of achievements (Form 2-2, Form 6, and Form 7).

ou encore des “conseils” pour la présentation d'une liste de publications :

List of principal research papers(within 10 papers)(...) select a maximum of 10 principal research papers by the research project applicant (the Research Director) and list them here (Use the same description and format as from XX Form 6, Item 1)
- Make entries retrospectively from the present to the past years of publication.
- Sequentially number each item with a number at the beginning of each title.

Zut alors, moi qui mettais mes publications en vrac et avec des numéros au milieu des titres ! si j'avais su... Et si l'on veut jouer à la définition stricte des textes acceptables, alors la deuxième ligne (Numéroter séquentiellement chaque article ...) me fait un peu penser à “quelle différence y a-t-il entre un pigeon ?”, ou “mettre un tiret entre chaque nom”).

Et enfin des précisions sur les dates pour lesquelles on demande des prévisions de résultats :

2.Target of proposed research project
(1) Target to be achieved in the middle of the research period (within 60 words)
Describe briefly (within 60 words) the research target in the middle of the proposed research period (for 5.5 years of entire research period, at the time of 3 years later from the start of the project).

Vous imaginez le gestionnaire des programmes de recherche qui s'est levé un jour avec enthousiasme pour aller pondre ces règles détaillées dans lesquelles on estime nécessaire de préciser où se trouve le milieu d'un projet de 5 ans et demi ? Et je vous laisse apprécier le glissement entre le titre Target of proposed research project (ça va encore, en général on sait un peu ce qu'on veut essayer de faire), et immédiatement dessous Target to be achieved in the middle of the research period. Comme d'habitude : si on le savait on l'aurait déjà fait. Et si on ne le sait pas, c'est parce qu'il s'agit de recherche. En s'en tenant aux stricts aléas sur le fond scientifique de la question, personne n'a jamais su dire où il en serait, à 3 mois près, l'année suivante. Alors si en plus on prend en compte les aléas dus à la gestion du projet, ce formulaire nous demande juste d'inventer purement et simplement un planning de résultats.

Enfin il faut bien se rappeler que cela s'adresse à des gens qui ont fait de longues études, et à qui on va distribuer de l'argent pour censément les inciter à faire preuve d'imagination et à faire avancer la science. Quoi que l'on pense de cet objectif, des critères qui devraient présider au choix des sujets de recherche financés ou non, n'y aurait-il pas comme une petite incohérence à préciser au quart de poil les règles de remplissage de dossier, alors qu'on attend de l'imagination, de la liberté de pensée, la capacité à sortir de la routine ? Tout ça pour pouvoir innover et faire des breakthroughs à tour de bras, breakthroughs qui décoreront ensuite très joliment la vitrine de l'université dans sa course aux classements internationaux ? Je n'ose imaginer (ce serait vraiment trop horrible) que c'est parce qu'en fait il ne faut surtout pas sortir de la routine et faire preuve de liberté de pensée.

Tout cela peut paraître naïf et anecdotique, les effets du néomanagement sur la recherche en particulier ayant déjà été très bien étudiés. Cela peut également paraître dérisoire au vu des problèmes globaux, ou de l'état de la France en 2023. Certes.

Mais il semblerait que nos institutions proches ne mesurent toujours pas le mal que ce management débile de la recherche fait aux jeunes chercheurs. Et même aux plus vieux qui maintenant partent en courant avant d'ouvrir le moindre fichier excel. Il ne s'agit plus seulement de “faire avec”, en inventant rapidement de quoi remplir les formulaires de manière vaguement cohérente. Nous sommes nombreux parmi les “vieux” de l'ESR à l'avoir fait, dans notre rôle de parapluie pour les plus jeunes. Je me souviens d'en avoir même plaisanté, en échangeant avec des collègues les astuces de fabrication rapide (voire automatique, puisqu'on est informaticiens) de plannings de résultats cohérents. Mais il y a des limites à la distanciation qu'on peut prendre face à de telles injonctions. L'absurdité atteint de tels sommets qu'il s'agit maintenant de dire simplement stop!

Il est urgent de ralentir à l'université pour plusieurs raisons. Faire la grève des appels à projet me paraît un bon moyen de ralentir tout en préservant sa santé mentale. Il semble de plus en plus évident que le peu qu'on peut encore faire avec les moyens qui restent est 100 fois plus intéressant, motivant et inventif, que ce que l'on aurait fait une fois s'être contorsionné pour entrer dans le carcan des appels à projet avec leur planning de résultats et leurs évaluations par indicateurs.